Pero mudo yo soy y mudo mi quejido
pues mi dolor se nutre de garganta hacia dentro.
Josep Palau i Fabre.
21 octubre 2009
LAKMÉ
Bajo la bóveda frondosa, donde el blanco jazmín se entrelaza a la rosa.
En la ribera florecida que sonríe a la mañana.
Deslicémonos suavemente en sus cautivadoras aguas.
Sigamos la corriente huidiza.
En la onda que una mano indolente estremece,
Ven, ganemos la orilla
donde el manantial duerme
y el pájaro, el pájaro canta.
Bajo la bóveda frondosa donde el blanco jazmín,
ah, descendamos juntas!
Bajo la bóveda frondosa, donde el blanco jazmín
se une a la rosa
En la rivera florecida que sonríe a la mañana
Ven, descendamos juntas.
Deslicémonos dulcemente por su encantador oleaje,
sigamos la corriente huidiza
en la ola trémula/ de una mano indolente.
Ven, lleguemos a la orilla/ donde el manantial duerme y
donde el pájaro, el pájaro canta.
Bajo la bóveda frondosa, donde el blanco jazmín,
¡ah, descendamos
juntas!
16 octubre 2009
"El fanatismo es a la superstición lo que el delirio es a la fiebre, lo que la rabia es a la cólera. El que tiene éxtasis, visiones, el que toma los sueños por realidades y sus imaginaciones por profecías es un fanático novicio de grandes esperanzas; podrá pronto llegar a matar por el amor de Dios..."
Voltaire
Lo dijeron los griegos
los primeros dientes que echó siendo un crío.
Y cuando Zeus le completa por fin los segundos siete años,
la pubertad creciente ya empieza a mostrarse.
Y al septenio tercero, espigándose aún, se le cubre
de vello el mentón y cambia la flor de la piel.
Y al cuarto septenio es cuando tiene la fuerza más grande,
entre los hombres segura señal de valor.
Y el quinto es el tiempo en que el hombre debiera pensar
en casarse
y procurar obtener la descendencia de hijos.
Y al sexto madura la mente del hombre en todas las cosas
Y al séptimo tiene el juicio y el habla mejores, lo mismo
que al octavo, y así pasan catorce años.
Y al noveno, le queda poder, no obstante, es más débil,
mirando al perfecto valor, en lengua y prudencia.
Y al décimo, si alguien lo alcanza llega hasta el límite,
no vendrá antes de tiempo a buscarlo la Muerte."
Solón (c 600 a. C.)
YA NADA ES AHORA
Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo.
Pero nada ya ahora-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-
podrá evitarlo
exento, libre
como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
creciente en un espacio sin fronteras
ese amor ya sin tí me amará siempre.
Ángel González
15 octubre 2009
14 octubre 2009
13 octubre 2009
En los días de lluvia. Luis García Montero
Más o menos extraña
la vida fue pasando tibiamente
por tu cuerpo y el mío.
Oigo la lluvia fría amontonarse
sobre las uralitas
y la noche me atrapa
en el sudor eterno de su tranquilidad.
Tal vez
debiera despertarte, hacerte compartir
este presentimiento
de lejana belleza
con el que me confundo apenas un instante
para volver a ti
que te abandonas
a la hermosa presencia
de tu respiración.
Pasan lentos los coches.
Oigo también
tu corazón lejano
pasar de madrugada entre la lluvia
y me asusta la sombra
de tanta intimidad.
Es tarde.
Uno escribe su vida en un poema,
analiza el amor
y se acostumbra
a seguir como está, junto a tu cuerpo
que quizá me recuerde todavía
desnudo entre las sábanas,
o las noches de lluvia nos confirman
que la vida, posiblemente hermosa,
no siempre es un asunto disponible
y que a veces resulta incluso mucha,
temible como ahora,
mientras que tengo miedo de besarte al azar.
Lo sé. Hemos sido extranjeros
hablándonos por señas demasiado cercanas,
ansiosos en las calles
de una nueva ciudad,
esperando tal vez que nos fotografíen
delante de este amor y de sus cicatrices,
eso que confundimos con nuestros sentimientos
o acaso
-en noches de locura-
con una sensación de humedad en los ojos.
Pero en pocas palabras se resumen
casi todos los días,
sus sílabas contadas en mis versos
y la felicidad.
Tibiamente los años
nos descubren
que nada existe ya sin tu sudor y el mío,
que somos todavía demasiado solemnes
cuando nos sorprendemos
temblando de pasión,
llenos de instinto mal disimulado.
Por eso, mientras llueve,
agradezco tu cuerpo entre las sábanas
y esta pasión desierta
de acariciar tus muslos,
más o menos extraños
y hermosos como un sueño
que acaba de llegar.
12 octubre 2009
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
Así, Verte de Lejos
Así, verte de lejos, definitivamente.
Tú vas con otro hombre, y yo con otra mujer.
Y sí que como el agua que brota de una fuente
aquellos bellos días ya no pueden volver.
Así, verte de lejos y pasar sonriente,
como quien ya no siente lo que sentía ayer,
y lograr que mi rostro se quede indiferente
y que el gesto de hastío parezca de placer.
Así, verte de lejos, y no decirte nada
ni con una sonrisa, ni con una mirada,
y que nunca sospeches cuánto te quiero así.
Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,
la noche entera es corta para soñar contigo
y todo el día es poco para pensar en ti.
José A.Buesa
Así, verte de lejos, definitivamente.
Tú vas con otro hombre, y yo con otra mujer.
Y sí que como el agua que brota de una fuente
aquellos bellos días ya no pueden volver.
Así, verte de lejos y pasar sonriente,
como quien ya no siente lo que sentía ayer,
y lograr que mi rostro se quede indiferente
y que el gesto de hastío parezca de placer.
Así, verte de lejos, y no decirte nada
ni con una sonrisa, ni con una mirada,
y que nunca sospeches cuánto te quiero así.
Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,
la noche entera es corta para soñar contigo
y todo el día es poco para pensar en ti.
José A.Buesa
Poema de la Despedida
Te digo adiós si acaso te quiero todavía
Quizas no he de olvidarte... Pero te digo adiós
No se si me quisiste... No se si te quería
O tal vez nos quisimos demasiado los dos.
Este cariño triste y apasionado y loco
Me lo sembré en el alma para quererte a tí.
No se si te amé mucho... No se si te amé poco,
Pero si sé que nunca volvere a amar así.
Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo
Y el corazón me dice que no te olvidaré.
Pero al quedarme solo... Sabiendo que te pierdo,
Tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.
Te digo adiós y acaso con esta despedida
Mi más hermoso sueño muere dentro de mí.
Pero te digo adiós para toda la vida,
Aunque toda la vida siga pensando en tí.
José Ángel Buesa
Amor, si me llamas amor
si me dejas amarte mi bien, yo te voy adorar
Las estrellas nos verán asombradas
la noche y el día serán llamaradas
Candor, si me das tu candor
si me dejas amarte mi bien, yo te voy adorar
Amor, si me llamas amor
si me dejas amarte mi bien, yo te voy adorar
Las estrellas nos verán asombradas
La noche y el día serán llamaradas
Amor, si me das tu valor
si me atrevo a quererte mi sol, te voy a idolatrar
Los ángeles nos traerán la ternura
las flores nos vestirán de dulzura
contigo voy a soñar con que nubes
contigo voy a pasear en las nubes
contigo voy a pasear en las nubes
contigo voy a pasear en las nubes
Amor, en las nubes.
si me dejas amarte mi bien, yo te voy adorar
Las estrellas nos verán asombradas
la noche y el día serán llamaradas
Candor, si me das tu candor
si me dejas amarte mi bien, yo te voy adorar
Amor, si me llamas amor
si me dejas amarte mi bien, yo te voy adorar
Las estrellas nos verán asombradas
La noche y el día serán llamaradas
Amor, si me das tu valor
si me atrevo a quererte mi sol, te voy a idolatrar
Los ángeles nos traerán la ternura
las flores nos vestirán de dulzura
contigo voy a soñar con que nubes
contigo voy a pasear en las nubes
contigo voy a pasear en las nubes
contigo voy a pasear en las nubes
Amor, en las nubes.
Canción del amor prohibido
Sólo tú y yo sabemos
lo que ignora la gente
al cambiar un saludo
ceremonioso y frío,
porque nadie sospecha
que es falso tu desvío,
ni cuánto amor esconde
mi gesto indiferente.
Sólo tú y yo sabemos por qué mi boca miente,
relatando la historia de un fugaz amorío;
y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío...
Y aún nos arde en los labios algún beso reciente.
Sólo tú y yo sabemos que existe una simiente
germinando en la sombra de este surco vacío porque su flor profunda no se ve, ni se siente.
Y así dos orillas tu corazón y el mío,
pues, aunque las separa la corriente de un río,
por debajo del río se unen secretamente.
José Ángel Buesa
PALABRAS PARA JULIA
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
José Agustín Goytisolo
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
José Agustín Goytisolo
CUNNUS
¿Si una flor sola, sólo un ramillete,
un susurrar de rubio se desliza,
si sólo en este pliegue un oro iza
el vértice de luz de tu florete?
¡Si no puedo decirte "Ven" o "Vete",
si con mirarte mi ojo ya agoniza,
si tu pubis me borra como tiza,
si mi mástil navega ya sin flete!
¡Si sé decir que quiero que me digas
qué inflamarán en mí tus chimborazos,
de qué debo morir entre tus brazos
por la luz de los nardos y las higas,
de qué debo morir si en mí perdonas
la cortesía al aire que coronas
con la fulguración de tus espigas!
Pere Gimferrer
No es No
No.
Sin admiración,
ni interrogantes,
ni puntos suspensivos.
"No"
se dice de una sola manera.
Es corto, rápido,
monocorde,
sobrio y escueto.
No.
Se dice de una sola vez. No.
Con la misma entonación.
No.
Como un disco rayado.
No.
Un "No" que necesita
de una larga caminata o
una reflexión en el jardín,
no es "No".
Un "No" que necesita
justificaciones y explicaciones,
no es "No".
"No"
tiene la brevedad de un segundo.
Es un "No" para el otro,
porque ya lo fué para uno mismo.
"No" no deja puertas abiertas,
ni entrampa con esperanzas,
ni puede dejar de ser "No",
aunque el otro y el mundo
se pongan de cabeza.
"No" es el último acto de dignidad.
"No" es el fín de un libro sin más
capitulos ni segundas partes.
"No"
no se dice por carta,
ni se dice con silencios,
ni en voz baja,
ni gritando,
ni con la cabeza gacha,
ni mirando hacia otro lado,
ni con simbolos devueltos,
ni con pena y mucho menos
con satisfacción.
"No" es "No" porque no.
Cuando el "No" es "No",
se puede mirar a los ojos, y el "No"
se descolgará naturalemente de
los labios.
La voz del "No" no es trémula,
ni vacilante,
ni agresiva, y no deja
duda alguna.
Ese "No" no es
una negación del pasado:
es una corrección al futuro.
Y solo quien sabe decir "No"
puede decir "SI".
"No" es "No",y hay una forma de decirlo:
No.
Sin admiración,
ni interrogantes,
ni puntos suspensivos.
"No"
se dice de una sola manera.
Es corto, rápido,
monocorde,
sobrio y escueto.
No.
Se dice de una sola vez. No.
Con la misma entonación.
No.
Como un disco rayado.
No.
Un "No" que necesita
de una larga caminata o
una reflexión en el jardín,
no es "No".
Un "No" que necesita
justificaciones y explicaciones,
no es "No".
"No"
tiene la brevedad de un segundo.
Es un "No" para el otro,
porque ya lo fué para uno mismo.
"No" no deja puertas abiertas,
ni entrampa con esperanzas,
ni puede dejar de ser "No",
aunque el otro y el mundo
se pongan de cabeza.
"No" es el último acto de dignidad.
"No" es el fín de un libro sin más
capitulos ni segundas partes.
"No"
no se dice por carta,
ni se dice con silencios,
ni en voz baja,
ni gritando,
ni con la cabeza gacha,
ni mirando hacia otro lado,
ni con simbolos devueltos,
ni con pena y mucho menos
con satisfacción.
"No" es "No" porque no.
Cuando el "No" es "No",
se puede mirar a los ojos, y el "No"
se descolgará naturalemente de
los labios.
La voz del "No" no es trémula,
ni vacilante,
ni agresiva, y no deja
duda alguna.
Ese "No" no es
una negación del pasado:
es una corrección al futuro.
Y solo quien sabe decir "No"
puede decir "SI".
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.
Mario Benedetti
- ARTISTAS DEL MUNDO: NEIL McIRVINE
Jeff. 2006
SELF PORTRAIT WITH BLACK SHIRT . 2007 
WITHOUT LIGHT THERE IS ONLY DARKNESS .2006
11 octubre 2009
Habitaciones separadas
Está solo. Para seguir camino
se muestra despegado de las cosas.
No lleva provisiones.
Cuando pasan los días
y al final de la tarde piensa en lo sucedido,
tan sólo le conmueve
ese acierto imprevisto
del que pudo vivir la propia vida
en el seguro azar de su conciencia,
así, naturalmente, sin deudas ni banderas.
Una vez dijo amor.
Se poblaron sus labios de ceniza.
Dijo también mañana
con los ojos negados al presente
y sólo tuvo sombras que apretar en la mano,
fantasmas como saldo,
un camino de nubes.
Soledad, libertad,
dos palabras que suelen apoyarse
en los hombros heridos del viajero.
De todo se hace cargo, de nada se convence.
Sus huellas tienen hoy la quemadura
de los sueños vacíos.
No quiere renunciar. Para seguir camino
acepta que la vida se refugie
en una habitación que no es la suya.
La luz se queda siempre detrás de una ventana.
Al otro lado de la puerta
suele escuchar los pasos de la noche.
Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.
Tiempo de habitaciones separadas
Luís García Montero
Vaporcito del Puerto
Llegó a esta tierra un barquito,
más bonito no lo hay,
más blanco ni más chiquito
en todito el muelle de Cádiz.
Mire usted si ese barquito
tiene una gracia exquisita
que hasta dió su viajecito
la célebre Tía Norica.
Los barcos de vela Manuel Castro Thomas
como palomitas cruzan por su vera,
los grandes mercantes
suenan las sirenas al verlo pasar.
Y es que ese barquito
es tan pinturero,
que le dan besitos las olas del mar.
Cómo ronea, cómo presume
sobre las aguas plateadas y azules.
Ay, vaporcito del puerto,
cuando en ti me embarco,
cuando en ti navego,
se contagian los recuerdos
de tus viejos sueños,
sueños marineros.
Ay, vaporcito del puerto,
tú eres la alegría,
tú eres la alegría,
de este muelle tan hermoso,
con este rumbo garboso
con que cruzas la Bahía
Llegó a esta tierra un barquito,
más bonito no lo hay,
más blanco ni más chiquito
en todito el muelle de Cádiz.
Mire usted si ese barquito
tiene una gracia exquisita
que hasta dió su viajecito
la célebre Tía Norica.
Los barcos de vela Manuel Castro Thomas
como palomitas cruzan por su vera,
los grandes mercantes
suenan las sirenas al verlo pasar.
Y es que ese barquito
es tan pinturero,
que le dan besitos las olas del mar.
Cómo ronea, cómo presume
sobre las aguas plateadas y azules.
Ay, vaporcito del puerto,
cuando en ti me embarco,
cuando en ti navego,
se contagian los recuerdos
de tus viejos sueños,
sueños marineros.
Ay, vaporcito del puerto,
tú eres la alegría,
tú eres la alegría,
de este muelle tan hermoso,
con este rumbo garboso
con que cruzas la Bahía
Recuerdo de una tarde de verano
Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje
rozado por la yema de los dedos,
son el mejor recuerdo de unos días
conocidos sin prisa, sin hacerse notar,
igual que amigos tímidos.
Fue la tarde anterior a la tormenta,
con truenos en el cielo.
Tú apareciste en el jardín, secreta,
vestida de otro tiempo,
con una extravagante manera de quererme,
jugando a ser el viento de un armario,
la luz en seda negra
y medias de cristal,
tan abrazadas
a tus muslos con fuerza,
con esa oscura fuerza que tuvieron
sus dueños en la vida.
Bajo el color confuso de las flores salvajes,
inesperadamente me ofrecías
tu memoria de labios entreabiertos,
unas ropas difíciles, y el rayo
apenas vislumbrado de la carne,
como fuego lunático,
como llama de almendro donde puse
la mano sin dudarlo.
Por el jardín, el ruido de los últimos pájaros,
de las primeras gotas en los árboles.
Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje, de vello traspasado,
su resistencia elástica
vencida con el paso de los años,
vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,
arena humedecida entre las manos,
cuando otra vez, aquí, de pensamiento,
me abandono en la dura solución de tus ingles
y dejo de escribir
para llamarte.
Luís García Montero
Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje
rozado por la yema de los dedos,
son el mejor recuerdo de unos días
conocidos sin prisa, sin hacerse notar,
igual que amigos tímidos.
Fue la tarde anterior a la tormenta,
con truenos en el cielo.
Tú apareciste en el jardín, secreta,
vestida de otro tiempo,
con una extravagante manera de quererme,
jugando a ser el viento de un armario,
la luz en seda negra
y medias de cristal,
tan abrazadas
a tus muslos con fuerza,
con esa oscura fuerza que tuvieron
sus dueños en la vida.
Bajo el color confuso de las flores salvajes,
inesperadamente me ofrecías
tu memoria de labios entreabiertos,
unas ropas difíciles, y el rayo
apenas vislumbrado de la carne,
como fuego lunático,
como llama de almendro donde puse
la mano sin dudarlo.
Por el jardín, el ruido de los últimos pájaros,
de las primeras gotas en los árboles.
Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje, de vello traspasado,
su resistencia elástica
vencida con el paso de los años,
vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,
arena humedecida entre las manos,
cuando otra vez, aquí, de pensamiento,
me abandono en la dura solución de tus ingles
y dejo de escribir
para llamarte.
Luís García Montero
NIGHTS IN WHITE SATIN,
NEVER REACHING THE END,
LETTERS I´VE WRITTEN,
NEVER MEANING TO SEND.
BEAUTY I´D ALWAYS MISSED
WITH THESE EYES BEFORE,
JUST WHAT THE TRUTH IS
I CAN´T SAY ANYMORE.
´CAUSE I LOVE YOU,
YES, I LOVE YOU,
OH, HOW, I LOVE YOU.
GAZING AT PEOPLE,
SOME HAND IN HAND,
JUST WHAT I´M GOING THRU
THEY CAN UNDERSTAND.
SOME TRY TO TELL ME
THOUGHTS THEY CANNOT DEFEND,
JUST WHAT YOU WANT TO BE
YOU WILL BE IN THE END,
AND I LOVE YOU,
YES, I LOVE YOU,
OH, HOW, I LOVE YOU.
OH, HOW, I LOVE YOU.
NIGHTS IN WHITE SATIN,
NEVER REACHING THE END,
LETTERS I´VE WRITTEN,
NEVER MEANING TO SEND.
BEAUTY I´D ALWAYS MISSED
WITH THESE EYES BEFORE,
JUST WHAT THE TRUTH IS
I CAN´T SAY ANYMORE.
´CAUSE I LOVE YOU,
YES, I LOVE YOU,
OH, HOW, I LOVE YOU.
OH, HOW, I LOVE YOU.
´CAUSE I LOVE YOU,
YES, I LOVE YOU,
OH, HOW, I LOVE YOU.
OH, HOW, I LOVE YOU
NO VOLVERÉ A SER JOVEN
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,es el único argumento de la obra.
JAIME GIL DE BIEDMA "Poemas póstumos" 1968
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,es el único argumento de la obra.
JAIME GIL DE BIEDMA "Poemas póstumos" 1968
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